es ist eine neue stille
eine nacht die blass
unter unsre laken kriecht

die hände jucken
ein bisschen klemmt der
atem unter all dem stoff

sie husten glas, wie du
ich hab es im gefühl.

damals hat die medizin mit zucker
erträglich geschmeckt

in dem sommer, der wie dieser
nach verlust gerochen hat

wenn man die hände faltet
fühlt sich der herzschlag an
als spräche man zu gott

du bleibst wach und wartest
bis die backenzähne bluten
mit flackerndem bildschirm
auf ein bisschen nähe.

am telefon sind tränen
mein brunder verliert seine haut 
an diesen sommer

ich habe zum ersten mal heimweh.

Ich liebe eine Wortkünstlerin und küsse
am Morgen wenn sie noch schläft
die kleinen Satzzeichen an ihren Handgelenken.

Vor der Quelle stehen und verdursten

man könnte warten, ein Konzeptkunstwerk 

braucht schließlich seine Zeit. 

Man könnte sich an den Hals fassen 

und die letzten Worte krächzen

Das sähe dramatisch aus. 

Man könnte um sein Leben rennen

und diesen Luftspiegel, 

Luftspiegel sein lassen. 

Man könnte auch die Augen schließen. 

Und nur noch stehen und verdursten.

Haut auf Klaviatur, die kältesten Hände. 

Die Stille, die zerbrechliche Wirbelsäule;

man fertigt sie aus Ton.

Man erinnert sich an jede Geste,

man spielt trotzdem weiter 

Du sprichst eine Vergangenheitssprache,
flüstern sie. Leise.
Hast du gedacht und weitergespielt,

du hast dir die Schuld

von den Fingerkuppen gestreift. 

Du hast sie zu deinem Sprachrohr gemacht.

wie feuchte leintücher

hängst du über deinen

stuhlkanten die arme

ausgestreckt baumelst du

in dieser klammen luft

meine haare fallen 

wie die blätter im oktober

 ich fange sie mit den fingern 

mir wird ein bisschen kalt